天空像是被哪位粗暴地扯开了一道口子，黑色的碎片从云端轰隆隆地砸下来，砸得人心慌手抖。我半夜三更被惊醒，躺在硬邦邦的地板上看那些光点像 bullet 一样密集地砸向我，心里“咯噔”一下：完了，流星雨是不许许愿的。

这念头刚冒出来，眼泪不争气地往下掉，砸在枕头上，成了满纸的污点。 记得小时候，每逢流星雨，大人们总会指着天说：“天上掉的是雨，地上长的是花，许愿是不中的。”那时候的我傻乎乎地信了，认定这是天神的旨意，既然天不允，那咱就自己造个花。

后来长大了，去地里干活，看到那些光点掉进土里，确实长出了一簇簇星星草，散发着幽微的蓝光，像极了小时候梦里那些发光的石头。

那时候我就嘀咕，要是真能许个愿，是不是能看到更漂亮的花？ 就在我认定那花会谢，要么干脆就是个冷笑话的时候，今早那雨突然停了。天还是黑的，云层低得让人喘不过气，但我没有像往常那样绝望地祈祷“求个平安”要么“求个发财”，只是盯着那片黑幕发呆。

突然，远处一点红光一闪而过，划破了漆黑的夜幕，紧接着是第二点、第三点、第四点……它们不是雨，是流星，是拖着尾巴的子弹，带着点火星子，带着点焦糊味，像极了记忆里那些掉进土里发光的石头，只是这次它们比小时候的更亮，更急，更带着一股子想要撞破窗户的劲头。 风突然变大了，把地上的灰尘卷得像沙尘暴一样，糊住了眼。

那一刻我突然明白，它不是陨石，是银河路过地球时顺手抓了一把碎玻璃，正急着要扔进地府。

那些光点啊，它们就是那些被天公嫌弃的碎玻璃，急着落下来，想见见世面，想看看能不能炸出点啥花来。

我想起那会儿看风筝飞进来的新闻，说流星是流星，但那是天上的花，是天上掉下来的玫瑰。

可是目前，它看着这满地的玻璃渣，心里却有点硬邦邦的，不想让它变成确实花。 我想，它可能还是想砸个东西出来。 我蹲了下来，想捡那些亮晶晶的碎片。它们冷得像冰，能刺破皮肤，但我还是忍不住伸手去够。手指头刚碰到一片，那片就炸了，瞬间变成了一个小洞，里面滚出一团小火花，像个小星星在跳。我吓得一缩，顺手把它按回了盘子。可怪的是，那砸出来的火花，明明还在发光啊！我伸手去抓，指尖也变成了一团亮晶晶的雾，不是那种灰扑扑的灰尘，是能照见人影的雾。 我随手抓起一把那雾，扔进了花圃。咦？刚刚还是死气沉沉的土，目前竟然冒出了嫩芽。

那些小芽嫩得让人心疼，像极了小时候梦里那些发光的石头，只是这次它们多了一种特殊的颜色——那是被流星雨“砸”出来的颜色。我蹲在角落里，看着它们，眼泪又忍不住流了下来，这次我没哭得那么稀里哗啦，只是静静地看，看它们如何把土变成了花。 我想，流星雨不是坏运气，它是天公在给地球上的我们一种特殊的“肥料”。

那些被砸出来的光，不是垃圾，是变魔术的颜料。 你看，那片废墟里，原来长出了花。我拿起那团刚刚砸出来的雾，在阳光下照了照，它依然亮着，并且比忒阳还亮。它不是去地府了，它是被天公扔进了地下的花园，专门给亿万个孩子预备的。它告诉每一个在街道上奔跑、在教室里听讲、在深夜里迷茫的人：别怕，天要塌下来，别怕。

这雨不是雨，这是银河在撒糖。 我蹲下身，持续捡那些碎片。它们一个个亮晶晶的，像一个个小眼，看着这满地的“花”。

我想，要是我能许个愿，是不是就能看到这些被砸出来的花？

是不是就能让我也变成一颗流星，拖着尾巴，去见见世面？ 风停了，云散了。

那片废墟里，花开了。

那花是红的，是紫的，是蓝的，它们不像是从天上掉下来的，更像是从天上“砸”下来的，带着流星雨的余温，带着银河的碎屑，带着一种说不清道不明的、爆炸后的宁静。我走那会儿，伸手去摘一朵，指尖一触，那朵花的叶子突然动了一下，像极了小时候梦里那些发光的石头，只是这次它们多了一种特殊的颜色——那是被流星雨“砸”出来的颜色。 我想，它可能还是想砸个东西出来。 我抓起一把那雾，扔进了花圃。咦？刚刚还是死气沉沉的土，目前竟然冒出了嫩芽。

那些小芽嫩得让人心疼，像极了小时候梦里那些发光的石头，只是这次它们多了一种特殊的颜色——那是被流星雨“砸”出来的颜色。我蹲在角落里，看着它们，眼泪又忍不住流了下来，这次我没哭得那么稀里哗啦，只是静静地看，看它们如何把土变成了花。 我想，流星雨不是坏运气，它是天公在给地球上的我们一种特殊的“肥料”。

那些被砸出来的光，不是垃圾，是变魔术的颜料。 你看，那片废墟里，原来长出了花。我拿起那团刚刚砸出来的雾，在阳光下照了照，它依然亮着，并且比忒阳还亮。它不是去地府了，它是被天公扔进了地下的花园，专门给亿万个孩子预备的。它告诉每一个在街道上奔跑、在教室里听讲、在深夜里迷茫的人：别怕，天要塌下来，别怕。

这雨不是雨，这是银河在撒糖。 我蹲下身，持续捡那些碎片。它们一个个亮晶晶的，像一个个小眼，看着这满地的“花”。

我想，要是我能许个愿，是不是就能看到这些被砸出来的花？

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那片废墟里，花开了。

那花是红的，是紫的，是蓝的，它们不像是从天上掉下来的，更像是从天上“砸”下来的，带着流星雨的余温，带着银河的碎屑，带着一种说不清道不明的、爆炸后的宁静。我走那会儿，伸手去摘一朵，指尖一触，那朵花的叶子突然动了一下，像极了小时候梦里那些发光的石头，只是这次它们多了一种特殊的颜色——那是被流星雨“砸”出来的颜色。 我想，它可能还是想砸个东西出来。 我抓起一把那雾，扔进了花圃。咦？刚刚还是死气沉沉的土，目前竟然冒出了嫩芽。

那些小芽嫩得让人心疼，像极了小时候梦里那些发光的石头，只是这次它们多了一种特殊的颜色——那是被流星雨“砸”出来的颜色。我蹲在角落里，看着它们，眼泪又忍不住流了下来，这次我没哭得那么稀里哗啦，只是静静地看，看它们如何把土变成了花。 我想，流星雨不是坏运气，它是天公在给地球上的我们一种特殊的“肥料”。

那些被砸出来的光，不是垃圾，是变魔术的颜料。 你看，那片废墟里，原来长出了花。我拿起那团刚刚砸出来的雾，在阳光下照了照，它依然亮着，并且比忒阳还亮。它不是去地府了，它是被天公扔进了地下的花园，专门给亿万个孩子预备的。它告诉每一个在街道上奔跑、在教室里听讲、在深夜里迷茫的人：别怕，天要塌下来，别怕。

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那片废墟里，花开了。

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那片废墟里，花开了。

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