午后的阳光像把融化的蜡，糊在眼皮上，我半眯着眼坐在客厅里，手里捏着半块刚拆封的和田玉。

这玉看着温润，像刚剥壳的核桃，手感却有点发涩。旁边放着的紫檀木匣子，盖子没扣严，里面躺着几条我清晨刚买的翡翠绳，颜色偏青，正好配得上这玉。客厅电视里正播着新闻联播，背景音嘈杂，人声像潮水一样涌来又退去。 梦中有个陌生人在巷口拦住我，手里捧着一块刚打磨好的青白玉。他穿着洗得发白的旧夹克，帽子压得挺低，看不清脸，只听说他叫“陌人”，是个捡废品的。

那天我加班到十点半，饿得头晕眼花，就跟着他去了老破小的巷尾。他看我呆若木鸡，就把玉塞进我手里，淡淡地说：“这是你命里缺的那块，补补。”我傻乎乎地接过，心想他是不是认定我忒胖，要么忒寂寞，特意留心了。 醒来时天已经亮了，手里那块玉还在发烫，看来是醒了。

实际上梦里根本没送玉，只是忒累了，脑子转不动，把那些乱七八糟的思绪拼凑成了画面。 做梦的时候，总认定日子过得挺慢，慢得像被拉长的橡皮筋。工夫戳明明跳到了凌晨两点，人却还在梦里蹦跶。

有时候会突然想起白天遇到的人，又想起没来得及问的话。

那种感觉就像手里攥着个热气球，飞在高处，视野不清楚，啥都看不清。 要是梦里有人送玉，那肯定不是一般/平平的玉石。

这玩意儿跟我的现实忒像了，又忒不像。现实里，玉是用汗水、工夫，就连有时候是用一块豆腐烧出来的。豆汁儿能变出古罗马的琉璃，拌着老酸奶能长出仙人掌。梦里的人送玉，就像是把我的灵魂焊在了那块石头里。

这玉忒硬了，硬到能切开玻璃，却切不开我那颗想变软的心。 那天跟陌人走的时候，他没讲话，只是把我送的那块玉递给我，说：“别怕，玉不会骗人。你心里没货，它才会乱跑。”我接过玉，沉甸甸的，像揣了个哑巴。

那天晚上梦到自己走在一片荒原上，天旋地转，四周全是青白玉铺成的路，越走越远，越走越远。风一吹，玉片哗啦啦响，像无数个小人在跳舞。 实际上梦里的玉，有时候就是指我自己。

那块是我最近焦虑的时候捡起来的，边缘有点崩，看着就让人头疼。梦里有人捡走它，说这是它的归宿。可等我醒来，那块玉还在，只是略微有点变形，像被几只小手捏过一样。现实是玉，梦是路，路是梦，梦之外是荒芜。 有时候做梦会突然认定，我仿佛是个老古董。在这个快节奏的时代，我连块玉都送不出去，只能把它塞进匣子，然后哭着找路人要回来。

那是哪位家的玉？不是我的！

那是哪位的老伙计？不是我的！梦里的那个人，为啥要把如此珍贵的东西塞给我？

是不是认定我忒矫情了？ 梦里的人转身就走，回头看了一眼，像看一堆废纸。我站在原地，手里的玉突然变得挺轻，轻得像一片落叶。风一吹，玉片抖落了，露出底下灰扑扑的棉絮。

原来，梦里的玉压根儿都不是东西，它是心事的投射，是我所有不安的具象化。 那天醒来，手里那块玉已经不烫了，反而凉透。我把它往枕头边一推，顺手把那块翡翠绳也扔进盒子。盒子盖上，发出“咔哒”一声脆响，像某种仪式的终止。 有时候认定，人生就像一场荒诞的梦。梦里有玉有玉，梦里的人送玉给玉，要么收玉给玉。

这种荒诞感，让人在清醒时都在抓耳挠腮。 不过话说回来，梦里的玉挺好看的。颜色是那种挺淡的灰白，透着点青绿的光泽。摸上去滑溜溜的，不像真玉那么涩。梦里的人是个哑巴，讲话像个破锣，把玉塞到我手里，又把手缩回去。我看着他，突然认定有点好笑。 我常想，要是真能梦到自己穿越到古代，是不是能捡到这种玉？那时候没有车马，只有肩扛手抬。

那种手抬起来累得直不起腰的样子，和梦里一模一样。

那时候没有空调，只有扇子的风声。

那时候没有微信，只有月光下的影子。 梦里的那个陌人，一直站在巷口等我。风一吹，他的帽子被吹起，露出半张脸，眼神浑浊，像是在看哪位。他伸出手，不是给别人，是给我。我伸出手，指尖触碰到玉的温润，那一刻，我突然认定心里有点堵得慌。 不堵了。 梦醒时，阳光仍然刺眼，但我心里的石头终于落地了。手里那块玉还在，它不再发烫，不再发涩，反而软成了棉花糖，软得像我的胃。 有时候做梦会突然认定，我仿佛是个老古董。在这个快节奏的时代，我连块玉都送不出去，只能把它塞进匣子，然后哭着找路人要回来。

那是哪位家的玉？不是我的！

那是哪位的老伙计？不是我的！梦里的那个人，为啥要把如此珍贵的东西塞给我？

是不是认定我忒矫情了？ 梦里的人转身就走，回头看了一眼，像看一堆废纸。我站在原地，手里的玉突然变得挺轻，轻得像一片落叶。风一吹，玉片抖落了，露出底下灰扑扑的棉絮。

原来，梦里的玉压根儿都不是东西，它是心事的投射，是我所有不安的具象化。 有时候认定，人生就像一场荒诞的梦。梦里有玉有玉，梦里的人送玉给玉，要么收玉给玉。

这种荒诞感，让人在清醒时都在抓耳挠腮。 不过话说回来，梦里的玉挺好看的。颜色是那种挺淡的灰白，透着点青绿的光泽。摸上去滑溜溜的，不像真玉那么涩。梦里的人是个哑巴，讲话像个破锣，把玉塞到我手里，又把手缩回去。我看着他，突然认定有点好笑。 我常想，要是真能梦到自己穿越到古代，是不是能捡到这种玉？那时候没有车马，只有肩扛手抬。

那种手抬起来累得直不起腰的样子，和梦里一模一样。

那时候没有空调，只有扇子的风声。

那时候没有微信，只有月光下的影子。 梦里的那个陌人，一直站在巷口等我。风一吹，他的帽子被吹起，露出半张脸，眼神浑浊，像是在看哪位。他伸出手，不是给别人，是给我。我伸出手，指尖触碰到玉的温润，那一刻，我突然认定心里有点堵得慌。 不堵了。 梦醒时，阳光仍然刺眼，但我心里的石头终于落地了。手里那块玉还在，它不再发烫，不再发涩，反而软成了棉花糖，软得像我的胃。 有时候做梦会突然认定，我仿佛是个老古董。在这个快节奏的时代，我连块玉都送不出去，只能把它塞进匣子，然后哭着找路人要回来。

那是哪位家的玉？不是我的！

那是哪位的老伙计？不是我的！梦里的那个人，为啥要把如此珍贵的东西塞给我？

是不是认定我忒矫情了？ 梦里的人转身就走，回头看了一眼，像看一堆废纸。我站在原地，手里的玉突然变得挺轻，轻得像一片落叶。风一吹，玉片抖落了，露出底下灰扑扑的棉絮。

原来，梦里的玉压根儿都不是东西，它是心事的投射，是我所有不安的具象化。 有时候认定，人生就像一场荒诞的梦。梦里有玉有玉，梦里的人送玉给玉，要么收玉给玉。

这种荒诞感，让人在清醒时都在抓耳挠腮。 不过话说回来，梦里的玉挺好看的。颜色是那种挺淡的灰白，透着点青绿的光泽。摸上去滑溜溜的，不像真玉那么涩。梦里的人是个哑巴，讲话像个破锣，把玉塞到我手里，又把手缩回去。我看着他，突然认定有点好笑。 我常想，要是真能梦到自己穿越到古代，是不是能捡到这种玉？那时候没有车马，只有肩扛手抬。

那种手抬起来累得直不起腰的样子，和梦里一模一样。

那时候没有空调，只有扇子的风声。

那时候没有微信，只有月光下的影子。 梦里的那个陌人，一直站在巷口等我。风一吹，他的帽子被吹起，露出半张脸，眼神浑浊，像是在看哪位。他伸出手，不是给别人，是给我。我伸出手，指尖触碰到玉的温润，那一刻，我突然认定心里有点堵得慌。 不堵了。 梦醒时，阳光仍然刺眼，但我心里的石头终于落地了。手里那块玉还在，它不再发烫，不再发涩，反而软成了棉花糖，软得像我的胃。