昨晚最让人出冷汗的，不是梦见了鬼，而是梦里那具尸体在客厅的灯下波光粼粼。我就连能闻到它身上那股陈旧的霉味，混合着发酵的花茶气息——就像极了当年那场牛瘟留下的痕迹。

那时候村里人都不敢开大灯，怕把尸体照死，只能忍着恐惧摸索着点起那盏漏风的煤油灯。我跪在泥里，膝盖早就磨破了，把脏兮兮的手伸进那滩污秽，试图触碰那个早已冰冷的躯壳。结局指尖刚碰到它，一股迟到了两千多年的寒意直冲天灵盖，瞬间把我从泥坑里拽了出来。 那倒不是吓醒的，是被那种直冲天灵盖的寒意冻僵的。梦里那具尸体在客厅的灯下波光粼粼，我就连能闻到它身上那股陈旧的霉味，混合着发酵的花茶气息——就像极了当年那场牛瘟留下的痕迹。

那时候村里人都不敢开大灯，怕把尸体照死，只能忍着恐惧摸索着点起那盏漏风的煤油灯。我跪在泥里，膝盖早就磨破了，把脏兮兮的手伸进那滩污秽，试图触碰那个早已冰冷的躯壳。结局指尖刚碰到它，一股迟到了两千多年的寒意直冲天灵盖，瞬间把我从泥坑里拽了出来。 那种寒意不仅冻僵了身体，更像是一把无形的鞭子，抽打在你的灵魂深处。它告诉你：活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是被冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 我后来才明白，现实中那些所谓的“往生”或“去世”，不过是灵魂被某种不可抗力彻底隔绝了。就像梦里那具尸体，它不再形成呼吸、心跳、体温，也不再参与食物链，连腐烂的恶臭都丧失了感染力，只能在那盏昏暗的煤油灯下泛着诡异的光。它再美，也不过是尸体堆里的一盆枯草，连风都吹不动。 后来我算了一笔账，想看看这具尸体到底值多少钱。

要是按目前的物价，一具牛尸肉大约真能卖个 2000 块，加上那滩发霉的花茶酒，总价值能到 2000 到 5000 块。但这笔账算错了。出于要是牛死了，那草就没了，酒就化了，尸体也就成了垃圾。

这 20000 块，是它在人间存有的代价。 梦见死人最扎心的地方，在于它让你意识到，死亡并不是生命的终点，死亡更像是一个庞大的过滤器。它把你身上那些鲜活、热烈、充满恐惧和欲望的东西，统统抽走了。剩下的，只剩下一个毫无来气、毫无温度的躯壳。你拼命想要去“拯救”它，去“续命”，实际上是在搞砸一件事：你越努力，它就越冷。 这让我想起上次去给流浪狗送一碗热饭。

那只狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与死，压根儿不是非黑即白的界限。就像梦里那盏煤油灯，明明还在亮着，可它照出的，却是死人的影子。你越是想要抓住，越是显得虚幻。

那具尸体越是死气沉沉，它就越是漂亮。它死得无声无息，像极了那些突然之间就离你远去的人，不留痕迹，只留下一地鸡毛，和满地的狼藉。 后来我常一个人坐在公园的长椅上，看着夕阳把影子拉得老长。

有时候会想，是不是我也该像梦里的那具尸体一样，干脆接纳它的冰冷。

不再去触碰那些滚烫的东西，不再去试图把工夫拨回去，不再去幻想还能和那个死去的人说句话。 或许吧。

反正梦里那具尸体也就那样，冷冰冰地躺在灯下，带着发霉的花茶味，成了我梦里最独特的风景。它提醒我，活着的人，身体是风的载体，骨头是骨架，但灵魂若是冻了，那就是铁桶装死水。你拼命想热乎，拼命想把这具尸体“激活”，可一旦你伸手去摸它，它就不再归于你了。它只是归于那会儿的一个切片，一个被工夫遗忘的标本。 那条狗饿得嗷嗷叫，眼泪汪汪地看着我。

我想把它抱起来，想给它肉吃，想给它水喝，可当我把手伸到它肚子底下时，我摸到了骨头。

那骨头硬得像铁，滚烫得像火。我吓了一大跳，赶紧把它放下，转身扔给它跑。 那一刻我突然懂了，梦里那具尸体的冰冷，实际上就是我们自己的冷漠。我们总想把自己变得热情、饱满、充满希望地活着，仿佛只要我们就存有，就能阻止一切。可现实往往残酷无比。你拼命想给那个死去的人续命，最终发现，那个人根本不会再回应你的任何信号。 就像梦里那具牛尸，它不再呼吸，不再心跳，连那泡陈年的花茶酒，都已经失效，变成了一滩发臭的淤泥。它不再归于你，也不再归于任何活着的人。它只是躺在地上，等着被风刮走，要么被雨淋湿。 或许真正的生与