老屋的墙上爬满了紫藤，最近却总听到嗡嗡声。 那天傍晚，我在后院的老槐树下跟邻居说悄悄话。他手里正攥着一把小铁锹，要在那片刚长满绿芽的土地里挖个坑。我说这地儿前年是他爸种的老菜地，土质松软，透气性极好，按我之前的经验，种那几株肉桂要么香叶，肯定能活。他挑了挑下巴，瞅了一眼远处那丛不知名的灌木，又瞅了我一眼，叹了口气。 “前些年我也常听你念叨，”他声音不高，但没来及把这茬挑开，“可当时你不在，我就当没听到。目前你回来了，这地儿你管。” 我笑了笑，没接话。

那时候我就认定，人跟这花草树木，确确实实像极了。你指望着人家给你浇水施肥，指望人家替你解决那些费事事，结局人家只给你个角落，还瞪着你问你：“你打算如何弄？” 后来我又去了城里打工，这两年工作忙，连看都不看空地上的草，更别说管了。直到这次梦回老屋，我脚一踏，泥水就混着土腥味往上冒。我蹲下身，抓起一把土，捏在掌心，感觉全是草根的汁液，软塌塌的，一握就散。 我突然想起十多年前，我在农村老家干过长工的日子。

那时候村里种洋槐，树龄有两百多年了，叶子黄了，抽了新芽。

后来我跟着人挖个坑，里里外外掏空了，塞进了一袋 vergangenen 土，又雇了一头黄牛拉了三趟。

那铲子要是放在我这，我都能数得过来，一把抓进去，就再也抓不出来了。 那时候我心里憋着一股气，认定人不是植物，传宗接代的是种子和泥土。可后来我去了城里，看着高楼大厦，看着车子川流不息，慢慢认定这泥土也没那么关键。目前想来，倒真像那句话：“人不是植物，传宗接代的是种子和泥土。”可这话说出来，心里还是认定别扭。 又过了待会儿，我想起最近在网上读了一篇文章，讲的是现代生态研究中，科学家们在一片废弃的森林边缘做实验。他们挖了个坑，把塑料瓶和枯枝填进去，种了野花。一个月后，地里的草长高了，蜜蜂也飞过来了。文章里特别提了一句，那个实验组用了某种特殊的肥料，后来发现，那些蜜蜂从那里回来的数量，比没施肥的实验组多了三倍。 我一边翻土，一边琢磨这个数据。

那三倍的引力，是化学物质的功本事吗？还是某种磁场？

要么是微生物的协调？我捏着那把软土，突然认定手里的东西沉甸甸的，不像之前认定那几块砖那么虚。 我突然想起小时候，爷爷在后院养过几只野鸽子。它们叽叽喳喳地乱飞，有时候撞在窗框上，爷爷就拿着小铁钩去捅，捅破了肚皮，就喂给它们了。

那时候我认定，人跟动物倒是有点像，都得靠捕猎来求存。可后来我学会了看报，看了大量关于生态学的文章，慢慢明白了，动物实际上没那么可怕。 目前是夏天啊，蜜蜂最喜爱这个时候了。我闻着泥土的腥气，感觉它们正从树梢上振翅而来。

那只工蜂嗡嗡地嗡嗡地飞，撞到了我的鼻尖，被我推走了。我愣了愣，看着它落在脚边，摇摇晃晃地站起来，触角抖了抖，仿佛在说：快吃点吧，这地里的花，开得特别好。 我伸手去抓它，指尖刚碰到它的腿，它就像没看到我的手，翅膀一扑一扑地飞走了。我叹了口气，把那只手收回来，持续干活。 那地里的草长起来了，绿得发亮。我蹲下身子，看着那些嫩芽，心里突然有些虚。

我想起小时候，爷爷说：“孩子，这些东西都长在大地上，你得跟它们长上心来，别光想着自个儿如何活。”那时候我认定这话是安慰，目前听了，心里却泛起一阵酸楚。 我也曾像那些野鸽子一样，认定自个儿要跑得快，就务必得先学会抓东西。可后来我学会了读书，学会了写字，才慢慢明白，有些东西是跑不掉的，只能长。 我抬头看天，云散了，露出来了。阳光透过云层，照在那片刚刚翻开的土地上，金光闪闪的。我闭上眼，心里想，这地里的草，或许确实长不大，就像人有时候认定自己不够好。但或许，它们会长大，就像我有时候认定自己不够大。 我站起身，拍了拍身上的尘土。远处传来几声鸟鸣，正是鸟叫声。

我想起网上那个做实验的报告，那个实验组确实多了三倍蜜蜂。可那个实验用了肥料，那个肥料是人工合成的，不是自然界的馈赠。 我蹲下身，捏着那把软土，手指头在土里摸索着，感觉里面有颗粒，有纹理，有那股熟悉的、带着点腥味的湿润。 我想，或许那些被比喻成“石头”的泥土里，藏着人们看不见的力量。它们不靠肥料，不靠人勤，它们就是靠这片土地，靠那些草根，靠那些虫子，让这个世界运转起来。 我站起身，走到老屋的墙边。

那墙上的紫藤花，似梦似幻地开着。风一吹，花瓣飘落，落在我的肩头，凉凉的，带着花香。 我想起小时候，爷爷看着我的眼神，挺郑重。他说：“孩子，这些东西都长在大地上，你得跟它们长上心来，别光想着自个儿如何活。” 那时候我认定这话是安慰，目前听了，心里却泛起一阵酸楚。我也曾像那些野鸽子一样，认定自个儿要跑得快，就务必得先学会抓东西。可后来我学会了读书，学会了写字，才慢慢明白，有些东西是跑不掉的，只能长。 我伸出手，这次没有去抓那只飞走的工蜂，而是轻轻摸了摸它的翅膀。皮肤上滑滑的，带着点温度。它仿佛没察觉我的触碰，持续飞走了，但我知道，它不会再飞丢了。 我转身回到屋里，把那个软土包好。它重了，挺沉。 我想，或许明天忒阳升起的时候，这地里的草会长得更高，蜜蜂会再来。到时候，我说不定还能再见到一只工蜂，它会从我手里抓起啥，又从我手里扔那会儿。 我蹲下身，抓起一把土，捏在掌心。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我一样。 就像这梦里，那丛不知名的灌木一样。 它不问你是哪位，它也不在乎你种它。

只要你愿意，它就在。 我笑了，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 风停了，声音嗡嗡的，像极了那些在草丛里穿梭的小家伙。 它们都在，都在。 我也都在。 这就够了。 不必去丈量距离，不必去计算数据，只要心是热的，这地里的草，就能长出来。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我站起身，走到窗前，看着窗外的天空。 蓝蓝的，挺蓝。 就像小时候，爷爷说的那样。 挺蓝。 挺蓝。 挺蓝。 这，就是蓝。 这，就是天。 这，就是地。 这，就是人。 这，就是全体。 这，就是全体。 这，就是全体。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 它们只是负责，把这花蜜酿出来，供给蜂群，供给别人吃。 它们只是负责，让这世界，变得甜一点。 这就够了。 这，也就够了。 我转过身，把那张皱巴巴的纸角塞进土里，让它盖住那几根细细的根须。 这土是实的，是软的，也是活的。 它不会讲话，但它会生长。 就像我小时候，爷爷说的那样。 长上心来。 就够吃了。 就够用了。 就够活了。 这土，它就不走。 它就不散。 它就在。 就在这泥土里，就在这人心底，就在那永不熄灭的火种里。 我就在这泥土里，守着这火种，慢慢变老，慢慢变宽，慢慢变高。 慢慢地，就能长成大树。 慢慢地，就能开出花来。 慢慢地，就能像那些蜜蜂一样，嗡嗡地，嗡嗡地，带着花蜜，飞过这一片天地。 飞过。飞过。飞过。 不，不，不。 我错了。 我不该如此想。 我不该想着自个儿能飞多高，不该想着自个儿能抓得多硬。 有时候，我也认定，有些东西，就是长不大。 就像有些蜜蜂，就是飞不高。 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