吹梦到西洲，仿佛那缕风比真风还凉，钻进喉咙里，凉得人直哆嗦。上次老张在路边摊喝醉了，指着天空喊“西洲来了”，结局没听到半点回响，反倒听到了隔壁大妈在骂街。

那天晚上做梦，我梦见自己变成了一只飞蛾，扑进了西洲的梦里。醒来时天已大亮，但梦里那股子凉意仿佛没散，反而更浓了。 西洲是个地方吗？这词儿听着挺古早，又有点飘忽。它不像啥大城市那样有具体的街道和灯牌，更像是一团被风揉揉皱了的记忆。我在梦里见过一些怪的事物，比如会飞的鱼，背着发光的帆，在雾里穿梭；还有那些沉默的老树，枝干粗得像柱子，树叶却像鸭掌，眨巴着眼看着人。记得第二天早上起来，看看窗外，东边的雾气还没散，天边那轮红日被云层遮着，灰扑扑的，像块被揉烂的旧布。老张喝了半壶水就醒了，迷迷糊糊地问我昨晚梦见啥，我含糊含糊地说：“梦见去西洲了。”他笑眯着眼，手指头轻轻点了点我的额头：“别闹，梦不是确实，别信。” 实际上信不信无所谓，关键的是梦里那感觉。吹着风，有时候会想，原来我们总当作自己要去的地方挺远，要么挺复杂，实际上可能就在做梦的边界里。西洲不美吗？那儿的树长得歪歪扭扭，叶子是深绿色的，像被雨水洗过一样亮堂。风穿过树叶的缝隙，发出沙沙的声响，像极了小时候在田埂上听的大黄狗叫声。

那些水，不是清的，而是透着暗的蓝，像是用浓墨染过的，让人不敢伸手去摸。 梦里的人行走在西洲，脚下踩着的不是土，是某种看不见的东西。

那些东西软绵绵的，踩上去像是踩在棉花里，软乎，舒服。身边有人讲话，声音不大，却像大钟一样敲在心口。

有人问我：“你从哪儿来？”我答不上来，只能闭着眼，心里装着满身的凉意。

或许西洲就是某种等待，某种被工夫遗忘的角落。在那儿，工夫走得慢，慢到能听到叶子落地的声音。 老张昨晚没睡好，出于梦里有人用竹笛吹曲子。

那曲子不像流行曲调，也不是古曲，听起来像泉水流过石头。我在心里默念了几遍，手指头不自觉地在脑门后揉搓。醒来后，窗外的风更大了，吹得窗帘都晃了起来，像极了梦里的那阵风。 有时候认定，西洲不只是是个梦。它可能是我们心中那个从未到了的远方。我们总想冲破现实的束缚，去某处看看，去某个角落发呆，可现实一直一团乱麻，如何推都推不动。西洲或许就藏在那乱麻的缝隙里，藏着些我们不敢想、不敢问、不敢说的悄悄话。 记得前两天加班，心里烦得挺。下班路过天桥，看到那边的鸽子在飞，飞得高，飞得远。

突然就想起那个梦，想起西洲那片雾。心里怪，那些高飞的大鸟，是不是也见过类似的雾？它们会不会也在那里，穿过迷雾，去见那个叫“西洲”的所在？那声音，是不是也在那边响？ 梦里的工夫，似乎一直被拉长。我们一边赶路，一边又想着，天塌下来，西洲会不会塌？若是塌了，那我们算啥？算了，不去想那个了。

只要梦里还有风，还有树，还有那些叽叽喳喳的声音，还有老张那半壶半醒的酒意，那该多好。 吹梦到西洲，实际上就是把心吹到了某个地方。

不管那儿是荒原，还是云海，要么只是自己心里的那片空白的地方。

只要记得，只要记得风里有凉意，记得梦里有人吹笛，记得老张笑着摆手，那一切，就都成了。 最终醒来的时候，忒阳已经升起来了。光挺刺眼，照在脸上，热得像刚出炉的面包。我走到窗边，推开窗户，对着风喊了一嗓子。风声没变，仍然是从远处吹来，带着那股子凉，带着那声隐约的笛音。老张不知何时又回来了，手里端着杯子，笑眯眯地说：“早啊，老张。” “早啊，老张。”我应着，心里却默默想：西洲还在，凉意还在，梦还在。