我躺在床板上，眼皮像被砂纸磨过一样，睁不开眼。脑子里翻腾的不再是“西瓜”那个具体的词，而是一种怪的、黏稠的质感，像是能开口的瓜荚，混杂着泥土的腥气。梦里有个声音在喊：“快，还有一口瓜瓤没扔，它要渴了。”我迷迷糊糊地跟着喊，声音分得老远，喊到隔壁村，喊到路旁的老槐树。

这瓜瓤硬得能割手，我忍不住伸手去抠，抠出一小块，里面全是黑的籽，像塞满了黑色的石子，再往上一拿，突然就裂开了。 瓜裂开了！哗啦一声，汁水瞬间涌出来，红彤彤的，热乎乎的，黏糊糊地糊在我脸上。我伸手去抹，指尖触到的是那种极不真的甜，甜得发慌，甜得有点苦。

那汁水顺着额头流下来，混着梦里的草叶汁，像是在说：别慌，瓜还活着。 我抓着瓜，力气出奇大。它不像一般/平平的西瓜那么滑溜，反而像一块带着棱角的肉块，在我手里被捏得晃晃的。我用力一掰，咔嚓一声，裂口处裂开了，里面的籽像红色的糖霜一样均匀地铺满了整个瓜面。我伸手去捡籽，手抖了一下，一颗黑色的籽恰好卡在我的指缝里，如何抠都抠不出来，只留下一道深深的指印。

这感觉忒熟悉了，忒像做梦了，但我就是认定这指印里的黑籽比实体的瓜瓤还要凉快，比夏天正午的忒阳还要让人想钻地洞。 我试图把那块瓜瓤从指缝里抠出来，硬生生地把那颗黑籽连同周围的红色晶体都拔了出来。拔出来的瞬间，瓜瓤掉落在地上，摔破了。

没有汁水，只有干涩的颗粒，像麻一样扎手。我蹲下身，捡起那块残破的瓜皮，对着光看，那些红色的局部在月光下泛着冷光，像极了干瘪的西红柿，又像极了那些被晒得发黑的西瓜皮。我捏着那块皮，指节都出于用力而发白，那种指印的感觉又回来了，只是这次是皮上的纹路，像是一张张被水泡过的脸孔，黑黑的点数挤在一起，密不透风。 我站起来，试图把瓜扛在肩上。它忒重了，重得像是一头下山的小熊。我走到村口那条老旧的小路，脚下是碎石和落叶，风一吹，路旁的野草哗哗作响，像是在回应我的动作。我抬头看天上的月亮，它圆得吓人，像一个大银盘，倒映在河面上，把河水照得发白。

我想起小时候，爸爸教我剥西瓜皮，说要把那些黑点挑干净利落，说剩下的红瓤要留着做酒。

那时候我认定那红瓤是宝库，那些黑点才是垃圾。目前站在梦里，我突然认定，黑点才是真，红瓤只是被涂了颜色的蜡块。 我对着月亮大喊：“还有！还有！”声音尖利，带着哭腔，却像是喊给哪位听。隔壁的老头听到了，他正坐在门槛上摇着蒲扇，听到我的声音，脸上的皱纹都舒展开来，像个慈悲的菩萨。他眯着眼，指了指天上：“娃子，你听到没？那瓜瓤渴了。”我愣愣地点头，心里咯噔一下，难道我也渴了？我低头看看自己的腰，底下全是干裂的泥土，像是一座座小小的火山口。我伸手去扒拉一下，没有水，只有干硬得发黑的土块。 我走到路边那棵枯死的老树下，树干上爬满了青苔，像是披了一层灰蒙蒙的纱。我伸手去抓，指尖触到的是粗糙的树皮，那种触感让我想起了小时候父亲粗糙的手，但又不彻底一样，多了一种死寂的质感。我用力一抓，树皮裂开了一道口子，里面仿佛有啥东西在蠕动，像是一条看不见的虫子，又像是无数只眼。我屏住呼吸，盯着那口子看了挺久，那里面似乎有啥东西在发光，像极了那些在梦里被唤醒的黑籽。 我转身想走，却发现路变了。

原本平坦的小路，目前成了泥泞的沟壑，我能清楚地看到自己的倒影，倒影里的我，头发乱得像鸡窝，脸上满是泥点，那双眼里面，黑点密密麻麻，像是一张张拉满的弓弦。我站在泥地里，四周是无尽的黑暗，只有头顶那弯月亮，仍然冷冷地注视着这一切。我拼命想站起来，腿却像灌了铅，沉甸甸得喘不动气。我试图爬上山坡，但脚下的泥巴像吸饱了水的海绵，一踩就陷进去，越陷越深。 就在这时，梦里的那个声音再次响起，这次声音大了一些，像是有人在旁边喊：“别怕，瓜还在。”我浑身一抖，猛地抬起头。远处的山坳里，隐约传来一声闷雷，紧接着是几声尖锐的鸟叫。我低头一看，原来我并没有离开，依然蹲在泥地里。我伸手去摸自己的脸，触感突然变得温热，不是那种冰冷的干土，而是带着温度的东西。我伸手去摸，摸到了两片湿润的叶子，它们夹在指缝里，凉凉的，软软的，像极了梦境里那些软乎的床铺。 我深吸一口气，试图分辨那是哪片叶子。是一片，两片……不对，是四片。我伸手去抓，抓到了，是四片。每片叶子上都藏着一个小黑点，黑得发亮，像是被雨水打湿后凝结的水珠。我凑近闻了闻，一股清冽的香气，混合着泥土的腥气和某种说不清道不明的花香，直钻鼻窍。

这味道忒熟悉了，忒像是那晚梦里被唤醒的黑点，它们从泥土里钻出来，闻起来像极了那些被唤醒的黑籽。我紧紧抓着那片叶子，感觉它正在向我招手。 我跟着那片叶子的指引，向山上的深处走去。

那里有一座小庙，庙门紧闭，庙塔高耸入云。我爬上庙台，脚下是厚厚的青苔，踩上去“咔嚓”作响，像是一节节楼梯。庙里静悄悄的，只有香炉里袅袅升起的青烟，在月光下形成了一层淡淡的雾气。我站在香炉前，手里握着那片叶子，心里默念着那句老话：“瓜沉了，吃根。” 我低头看看手里的叶子，上面黑点清楚由此可见，排列得整规整齐，像是一个个小小的墓碑，又像是一面面小小的旗帜。我伸出手指头，轻轻一点，那点黑屑掉落在地上，瞬间被月光照亮，变成了一粒微光的星子。我试着把它放进嘴里，嚼了两下，发现它不是渣，而是像果冻一样，软糯中带着一丝回甘。咬下去，那股清凉感再次袭来，比那夜里的露水还要清冽，比那晚的西瓜汁还要甘甜。 我把手里的叶子放进袖子里，那里正挂着几滴汗珠，正在慢慢蒸发。我站起身，拍了拍身上的土，发现裤脚沾满了黑点，那是梦里留下的印记。我抬头看月亮，它似乎变得更加神气了，像是一个庞大的眼，包容着我所有的恐惧和纳闷。我走到村口，那个老头又看到我来了，他笑着从怀里摸出一把钥匙，咔嚓一拧，庙门开了。 我走进庙里，香火缭绕，烛火摇曳。老神婆给我碗里端来一碗粥，那是用糯米做的，软乎乎的，像极了梦里那些被唤醒的黑籽。我舀了一勺，放进嘴里，咀嚼良久，才想起这是碗粥，不是西瓜汁。但我心里却像吃了个甜瓜，那苦味瞬间化作了甘甜。我放下碗，看着周围的佛像，佛像也是黑乎乎的，露着里面的黑点。我意识到，那黑点不是垃圾，而是西瓜的灵魂，是梦境的载体。 我走出庙门，回到那片泥泞的小路上。路依然泥泞，但我感觉脚下的土地变得温顺了，不再是硬邦邦的岩石，而是像海绵一样软乎。我伸出手，接住路面上溅起的水花，那不是水，是梦里的甘露，顺着指尖流淌下来，滋润着干裂的土地。我看着自己的手，掌心里全是黑点，像是一张张被水泡过的脸，又像是无数只眼在凝视着我。我笑了，笑得有些虚弱，笑声在空旷的夜里显得格外清楚。 月亮升起来了，把整片夜空照得通亮。我站在山顶，俯瞰着这片大地，看着那些黑点在月光下闪闪发光，像是在跳舞，又像是在哭泣。我突然明白，那些黑点并不是啥需求被清理的脏东西，它们是我梦境的一局部，是我与现实之间唯一的缝隙。它们是连接那会儿和目前，连接梦境和现实的纽带。 我伸手去抓，这一次，抓到了。是那片叶子，它带着我的体温，带着我的记忆，正慢慢地向我走来。我紧紧抓住它，感觉自己的心跳着快了起来，像是一匹受惊的野马，又像是一个即将飞翔的雏鸟。我闭上眼，感受着那股清凉，感受着那份甘甜，感受着那种无法言喻的、归于西瓜的味道。 我终于明白，梦不是假的，梦里的西瓜是确实。

那些黑点，那些红瓤，那些汁水，它们都在等着我醒来，等着我承认，承认这只是一场梦，承认这一切都是真的。梦醒了，我也醒了，但那个西瓜的味道，那个黑点的触感，那个凉丝丝的触感，却一辈子留在了脑海里，像是一颗一辈子握在手心里的种子，等着某个阳光充足的午后，破土而出，长成参天大树，撑起一片阴凉。 我站起身，对着月亮大声喊了一句：“西瓜！我们回来了！”喊得声音有些嘶哑，但无比清脆。

那声音在夜空中回荡，惊起了一窝飞鸟，飞向四面八方。我回头看了一眼，庙里的香炉里，灰烟袅袅，像是在为我们的重逢奏响乐章。我转身走向村庄，脚步轻快了许多，出于我知道，甭管走多远，那晚的梦，那晚的瓜，那晚的黑点，都会一辈子刻在我的记忆里，成为我生命中一抹永恒的、清凉的、甜蜜的痕迹。